Sous l’orme avide de solitude, au vent humide,
flottent de lents voiles d’obscurité,
qui sont caresses spectrales
ou plaies noirâtres ouvertes à la lame affûtée.
Les tentacules de bois portent, comme tendrement, des chats pendus;
ils pourrissent en un festin de mouches,
guirlande de puanteur écœurante.
Comme une lèpre, le brouillard gris ronge toute chose,
où ne reste dans la nuit que les oripeaux maudits de nos rêves.
